Durante la guerra en Gaza, un lugar llamado Taqat En Deir Al Balah se convirtió en una línea de vida para mí.
Taqat, que significa “energías” en árabe, es un espacio de trabajo con Internet y electricidad confiables y confiables, impulsados por paneles solares, que se inició en medio del caos de la guerra para trabajadores independientes y estudiantes. Ofrecía algo que se sintió casi imposible durante esos tiempos: productividad y propósito.
Comencé a trabajar allí como gerente de proyectos de software, colaborando con otros que estaban tan decididos a seguir avanzando. Fue increíble ver cómo, incluso en las condiciones más difíciles, las personas encontraron formas de mantenerse útiles, seguir creando y aferrarse a la esperanza. Taqat me recordó que incluso en las circunstancias más difíciles, tenemos el poder de construir algo significativo.
La idea de que la vida puede ser más que pura supervivencia es parte del frágil sentido de esperanza que el reciente alto el fuego nos ha traído en Gaza. Después de semanas de bombardeos israelí implacables, el silencio se siente surrealista, casi como un sueño, tenemos demasiado miedo de confiar.
Sin embargo, la destrucción que nos rodea es abrumadora. Los vecindarios enteros se convirtieron en escombros, las tumbas masivas se llenaron de seres queridos y innumerables familias se han quedado con nada más que dolor. La gran cantidad de muertos y heridos es casi imposible de comprender. La reconstrucción llevará años, tal vez décadas, si Israel lo permite.
Pero más allá del daño físico, hay otro desafío que ahora enfrentamos: confrontar el trauma emocional de tal catástrofe.
Durante más de un año de guerra, en Gaza desarrollamos una especie de mecanismo de defensa psicológica, alejando la esperanza. La esperanza era peligrosa porque podría destrozarse fácilmente. Tampoco había espacio para los sentimientos cuando nuestras vidas giraron en torno a la búsqueda de necesidades básicas como encontrar comida y agua, eliminando la madera para cocinar comida e iluminar incendios para mantenerse calientes. Nos dudamos como una forma de protegernos.
Ahora, con el alto el fuego, ese entumecimiento está empezando a desvanecerse, y nos queda enfrentar el inmenso peso de nuestras emociones. Tenemos miedo de nuestros propios sentimientos. Ya no podemos evitar la abrumadora sensación de pérdida.
Muchos de nosotros ni siquiera sabemos si nuestros seres queridos desaparecidos están vivos o muertos. La idea de regresar a nuestros viejos barrios es aterrador. ¿Qué pasa si no reconocemos nada? ¿Qué pasa si los lugares que mantuvieron nuestros recuerdos más felices se han ido para siempre? ¿Cómo lloramos cuando el duelo se siente como un lujo que no podemos pagar?
Salí de Gaza con mis padres cuando tenía 10 años, en 2013. Nos mudamos a Malasia y asistí a una escuela internacional en Kuala Lumpur. Hace tres años, cuando tenía 18 años, regresé para comenzar en una universidad, a pesar del sofocante bloqueo y la ocupación de Israel y las inmensas dificultades que nos causaron. Quería volver a conectarme con mis raíces para comprender el lugar del que venía. Estudié ingeniería informática y, como tantos jóvenes aquí, estaba lleno de ambición.
Pero esta guerra me ha enseñado cosas que ningún estudiante debería tener que aprender.
He aprendido el verdadero significado de hambre – No es el tipo de hambre que sientes cuando te saltas una comida, sino del tipo que roe tu estómago durante días. He tenido que tomar decisiones imposibles, como si darle el último pan a un niño hambriento o guardarlo para mi familia.
He aprendido lo que se siente estar completamente indefenso. Hubo momentos durante la guerra cuando no importa cuánto quisieras ayudar a alguien, simplemente no había nada que pudieras hacer. Las carreteras fueron destruidas, los hospitales estaban en ruinas e incluso el la mayoría de los recursos básicos estaban fuera del alcance debido a los ataques sistemáticos de Israel. Ese sentimiento de impotencia es algo que nunca olvidaré. Me temo que continuará si el alto el fuego no se mantiene, el asedio continúa e Israel no tiene cuenta.
Una de las lecciones más difíciles que he aprendido es cómo la guerra despoja a tu humanidad. Cuando solo permanecer vivo se convierte en su único objetivo, es fácil perder de vista todo lo demás. Dejas de pensar en el futuro porque el presente es todo lo que puedes manejar.
Hoy tenemos que enfrentar ese futuro. Tenemos que enfrentar, y superar, el miedo, el dolor y la incertidumbre. Y tenemos que encontrar una manera de reconstruir, no solo nuestros hogares, sino nuestras vidas. Tenemos que redescubrir nuestro sentido colectivo de propósito, la sensación que me llevó a Taqat, y ayudarse a moverse hacia adelante hacia lo que sea que venga después.
Durante demasiado tiempo, el mundo solo nos ha visto a través de la lente del sufrimiento. La verdad es que nosotros en Gaza no somos solo una masa sin rostro de personas desesperadas por la comida y el agua. Somos estudiantes, maestros, médicos, artistas y soñadores. Tenemos ambiciones y talentos, como cualquier otra persona.
Espero que esta guerra, tan devastadora como lo ha sido, abra los ojos de las personas a nuestra situación. Espero que haga que el mundo se dé cuenta de cuán injustamente se ha tratado los palestinos, no solo en Gaza, sino en todas partes desde el Nakba de 1948, la expulsión masiva y el vuelo de los árabes palestinos. Merecemos vivir en libertad con dignidad. Merecemos tener nuestro propio país y nuestro propio futuro.
La reconstrucción de Gaza no es imposible. Si el alto el fuego se mantiene e Israel abre las fronteras, si tenemos acceso a los recursos, si el mundo nos apoya, podemos construir algo aún mejor que lo que teníamos antes.
Tengo tanta energía en su interior, y estoy listo para usarla. De alguna manera, me siento como un superhéroe, como si hubiera sobrevivido a lo peor y saliera más fuerte. Gaza es más que una ciudad. Es una comunidad, una familia y un hogar. Y no importa cuánto hayamos perdido, encontraremos una manera de reconstruirlo. Sobreviviremos. Y seguiremos adelante.
